Arrivée à l’Entrepôt

Vous êtes tous arrivés à l’entrepôt, invités à participer à un casse de bijoux.

L’entrepôt est vieux, immense, et silencieux à part les grincements des poutres d’acier. La poussière flotte dans l’air comme de la fumée, attrapant des éclats de lumière qui passent par les vitres cassées en hauteur. L’odeur mélange huile, rouille et café rassis.

Ce lieu a été choisi pour une raison : personne ne vient jamais ici. Un espace oublié, à la périphérie de la ville — assez grand pour les voitures et camions, mais assez discret pour les secrets.

En regardant autour de vous, quatre zones attirent votre attention :

La Zone de Parking – un large sol en béton où l’équipe gare ses voitures. Des traces de graisse et de pneus rappellent de vieux coups.

Le Vestiaire – des rangées de casiers cabossés longent le mur. Vous y avez déjà rangé vos affaires personnelles et enfilé votre tenue de braqueur : des costumes noirs impeccables. Chaque casier est verrouillé par un cadenas à combinaison — vous êtes le seul à connaître votre code.

La Salle de Pause – un coin délabré avec un vieux canapé, un mini-frigo bruyant et une cafetière qui brûle en permanence. Un endroit pour les nerfs, les cigarettes et le silence.

La Salle de Planification – une grande table entourée de chaises et de tableaux couverts de schémas, de flèches et de notes à moitié effacées. C’est ici que le plan du casse sera élaboré. Et c’est là que vous êtes assis.

C’est la planque — le point de rendez-vous avant et après le coup. Ce n’est pas glamour, ce n’est pas confortable, mais ça fait l’affaire.

Devant la Salle de Planification se tient un homme en costume sombre. Il avance et commence à parler.

Discours de Mr. Black

“Vous pouvez m’appeler Mr. Black.

Ce n’est pas mon vrai nom. Vous utiliserez aussi des pseudos.

Personne ne connaîtra le vrai nom des autres — et vous allez vous en tenir là. À partir de maintenant : pas de vrais noms, pas de détails de famille, pas d’anciens boulots, pas d’histoires de guerre sur où vous avez été ou ce que vous avez fait. La seule chose dont vous pouvez parler, c’est de ce coup.

Si les flics en arrêtent un d’entre vous, vous ne savez absolument rien des autres. Vous ne pouvez pas donner de noms, vous ne pouvez pas donner d’histoires — parce que vous n’en avez pas. C’est comme ça que je veux que ça se passe. Et si j’entends ne serait-ce qu’un prénom réel, vous n’allez pas aimer ce qui suivra.

Alors mettons les noms au clair :

Mr. Orange (Mr. Orange a la trentaine ; cheveux mi-longs soignés ; barbe bien taillée.)

Mr. Blue (Mr. Blue a la quarantaine ; coupe stylée ; rasé de près.)

Mr. Green (Mr. Green a la cinquantaine ; cheveux gris courts ; rasé de près.)

Mr. Purple (Mr. Purple a la trentaine ; mulet en bataille ; barbe de quelques jours.)

Mr. Red (Alors qu’il vous désigne, dans votre nouveau costume noir et votre cravate rouge. Fin de quarantaine ; cheveux noirs courts ; barbe naissante.)

Et moi, je suis Mr. Black (Mr. Black a la soixantaine ; corpulent ; chauve ; rasé de près ; sent une eau de Cologne démodée.)

Voilà nos noms. Pas de discussions. Pas de négociations. Pas d’échanges. Je me fiche que vous trouviez que “Red” sonne dur ou que “Purple” sonne mou. Vous gardez le nom qu’on vous donne. Et réjouissez-vous qu’aucun de vous n’ait hérité de “Yellow”.

Maintenant, je vais passer en revue le plan. Suivez-le. Fermez-la. Et on s’en sortira tous propres.

Mais souvenez-vous de ceci : une fois que vous franchissez la porte de ce magasin, ce n’est plus une question d’ego. C’est une question de confiance.

Vous me faites confiance.

Vous faites confiance au plan.

Et vous faites confiance au fait que j’ai choisi la bonne équipe.

D’accord ? Bien. Allons-y.”

Retour à l’Entrepôt

Le plan avait été tracé à la craie, la table encore jonchée de mégots et de tasses de café froid. Vous vous souvenez de la voix de Mr. Black, ferme et assurée, vous promettant que ce serait propre, simple et rapide.

Mais ça ne l’a pas été.

Les alarmes ont hurlé. La foule a paniqué. Des coups de feu ont déchiré l’air. Dans le chaos, quelque part, Mr. Black est tombé. Abattu — laissé dans le magasin. Son corps ramènera bientôt les flics ici.

Maintenant, le casse est terminé, le butin incertain, et l’entrepôt est devenu plus qu’une planque. C’est une tombe pour les secrets, les soupçons et la vérité sur ce qui s’est réellement passé.

L’entrepôt est silencieux — trop silencieux. L’air sent le vieux bois, la rouille et l’essence. Le plan était de se retrouver ici, de se regrouper et d’attendre que Mr. Black annonce la suite.

Mais Mr. Black n’est pas là.

À la place, un par un, vous arrivez en titubant, venant du chaos de la rue. Les sirènes hurlent encore au loin. Le job est terminé, mais pas propre. Quelque chose a mal tourné.

Le premier à franchir la porte est Mr. Orange. Il a l’air secoué, couvert de sueur, respirant fort. Il jette des regards derrière lui, comme si les flics pouvaient surgir à tout moment.

Ensuite, c’est Mr. Purple. Il claque la porte en entrant, marmonnant à propos de coups de feu et de sang. Il est pâle mais furieux, ses yeux fouillant l’entrepôt, cherchant à comprendre ce qui vient de se passer.

Puis vient Mr. Green. Il semble nerveux, encore en train d’essayer de se calmer. Il murmure que tout est parti en vrille, que tout le monde a perdu le contrôle. Ses mains tremblent.

Après lui, Mr. Red arrive. Il est silencieux, concentré, balayant la pièce du regard comme s’il rejouait déjà les événements dans sa tête. Ses yeux se posent sur les autres, les jaugeant, les scrutant, comme si les réponses étaient écrites sur leurs visages.

Et enfin, Mr. Blue entre. Il ne dit pas grand-chose tout de suite — il s’époussette juste, reprenant son souffle, comme s’il voulait se maîtriser avant de parler.

Vous êtes maintenant tous là. Sauf Mr. Black.

Et quelque part, entre la fumée, les sirènes et les cris, il est mort.

Le plan est brisé. La confiance est partie. Mais c’est dans cet entrepôt que se dévoileront les réponses — et le règlement de comptes.

STOP NE PARTAGEZ PAS CE QUI SUIT

Partagez ce qui suit avec le groupe

La route à suivre

Vous êtes de retour dans l’entrepôt. Mr. Black est mort. Le plan a échoué. Maintenant, l’équipe doit décider de la suite.

Vos choix

• Couper et fuir
  • Si tout le monde est d’accord, vous pouvez partir tout de suite.
  • Peut-être partager le butin si vous vous faites confiance — ou disparaître seul.
  • Une fois partis, la partie se termine.
• Se fouiller entre vous
  • Avant de retourner l’endroit, vous pourriez vouloir vous fouiller entre vous.
  • Quelqu’un pourrait cacher quelque chose.
  • Consentement requis : Le groupe doit être d’accord avant qu’une fouille n’ait lieu.
  • Risque d’escalade : Être fouillé est une accusation. Forcer une fouille compte comme une attaque et peut déclencher un vote de tir.
• Fouiller l’entrepôt
  • Zone de parking – Toutes les voitures sont là… sauf une. Quelqu’un est venu à pied. Chaque voiture est verrouillée ; les clés sont dans le casier de chaque membre de l’équipe dans le vestiaire.
    • La voiture de Mr. Black est là aussi, mais fermée. La combinaison de son casier manque — peut-être l’a-t-il notée quelque part.
    • Risque : Fouiller une voiture peut être perçu comme une accusation. Forcer une fouille peut déclencher un vote de tir.
  • Salle de planification – Des tableaux, cartes et notes tapissent les murs. La table de planification de Mr. Black est encore dressée.
    • La pièce est verrouillée — seul Mr. Black savait où se trouve la clé.
  • Vestiaire – Les casiers contiennent les effets personnels (et les clés des voitures).
    • Les ouvrir pourrait révéler des preuves… ou des secrets que certains veulent garder.
    • Risque : Forcer une fouille de casier peut déclencher un vote de tir.
  • Salle de pause – Un canapé affaissé, un frigo bruyant, une cafetière brûlée.
    • Un endroit parfait pour cacher quelque chose.

À retenir

• Pas de clés, pas de voitures. Pour vérifier une voiture, vous devez d’abord passer par le casier correspondant.
• Pas de clé de la Salle de planification, pas de fouille dans cette salle.
• Tout le monde ne voudra pas partager ce qu’il y a dans son casier ou sa voiture.
• Avec un tueur dans l’équipe — et peut-être un flic infiltré — certains ont de bonnes raisons de garder des choses secrètes.
• Il reste des indices dans l’entrepôt sans avoir besoin de fouiller les espaces personnels.

Le choix vous appartient : Partez maintenant… ou continuez à creuser.

Se fouiller entre vous

L’équipe se rassemble juste à l’intérieur des grandes portes coulissantes de la zone de parking, où une lumière tamisée filtre à travers des vitres poussiéreuses en hauteur. L’odeur d’huile, de caoutchouc et de béton froid emplit l’air. Les ombres s’étirent sur le sol, coupées par les silhouettes massives des voitures et l’éclat terne des taches d’huile.

Une bande de peinture jaunie marque le début du vestiaire, à seulement quelques pas — des portes en acier et des lumières vacillantes visibles au bout du court couloir. Mais ici, dans la zone ouverte, il n’y a nulle part où se cacher. Chaque mouvement résonne, et chaque poche, veste ou gant pourrait contenir quelque chose que les autres ne veulent pas voir.

La tension est palpable. C’est un terrain neutre — l’endroit où les secrets commencent à se dévoiler. Les poches se vident, les vestes se dézippent, les ceintures et holsters sont vérifiés. Vous n’êtes pas encore dans l’intimité étroite du vestiaire, mais ici, sous le haut plafond, on se sent exposé — comme si les murs eux-mêmes écoutaient.

Zone de parking

Des rangées de taches d’huile marquent les endroits où des voitures sont venues et reparties, une carte des allées et venues gravée dans le béton. L’air est saturé de l’odeur piquante de l’essence et du relent amer d’huile brûlée, une odeur qui s’incruste dans vos vêtements et n’en part plus. Une lumière faible filtre par les hautes fenêtres sales, se reflétant sur des pare-chocs chromés et des pare-brises fissurés.

Les voitures reposent dans la pénombre comme des témoins silencieux, chacune gardant ses vérités ou ses mensonges laissés par son propriétaire. Les portières grincent, les boîtes à gants claquent, et chaque coffre qui se referme résonne dans l’immense baie. Fouiller ici n’a rien à voir avec fouiller des poches — les voitures sont plus grandes, plus bruyantes, plus révélatrices. Celui qui a laissé quelque chose à l’intérieur ne pensait pas que ce serait découvert.

Cinq véhicules attendent dans l’ombre, chacun racontant une histoire gravée dans l’acier et le chrome :

Ford Crown Victoria 2001

La peinture blanche passée a jauni avec le temps, laissant apparaître les contours effacés d’anciens marquages de police. Le rétroviseur côté conducteur est fissuré, et le coffre vibre quand on le ferme. Des brûlures de cigarette marquent la sellerie. Bosselé à l’arrière, il a connu plus d’un accrochage — fiable, mais usé.

Buick Enclave 2019

Bleu nuit, garniture chromée brillante, vitres impeccables et pneus fraîchement lustrés. L’intérieur cuir dégage encore l’odeur du neuf. Polie et impeccable, cette voiture détonne parmi les autres, comme si elle n’avait pas sa place ici.

Cadillac Fleetwood Brougham 1988

Un long bateau de chrome et d’acier, peint en noir, avec des roues à rayons. L’ornement de capot brille encore, même si le pare-chocs arrière est piqué de rouille. Les sièges en cuir sont craquelés mais moelleux. Massif et marqué par le temps, il sent encore légèrement le cigare. Le genre de voiture qui annonce son propriétaire avant qu’il ne descende.

Chevrolet Silverado 1500 2010

Des éclaboussures de boue sur les passages de roue et une portière côté passager cabossée, témoin d’un accrochage. La peinture rouge est terne, délavée par le soleil, et écaillée par endroits. La benne contient une boîte à outils cabossée et deux pneus de rechange. Pratique, abîmée, c’est le camion d’un homme de terrain qui en a vu de toutes les couleurs.

Chevrolet Camaro 2010

Peinture noire mate, pièces modifiées dépareillées — vitres teintées, bandes de course à moitié effacées, et un pot d’échappement qui gronde comme une bête. Jantes chromées tape-à-l’œil, un enjoliveur manquant. La banquette arrière sent la sueur et l’alcool renversé. Agressive, bruyante, un peu imprudente.

Autour des bords de la baie, parmi les taches d’huile et les détritus, quelques éléments ressortent :

Boîte à outils verrouillée (Cadenas à combinaison) Une vieille boîte rouge cabossée, verrouillée. Les chiffres “0 4 2” sont gravés faiblement près du loquet.

Chiffon ensanglanté Un chiffon imbibé de graisse, brodé des initiales “D.C.”, avec une tache de sang séchée dans un coin.

Amende de stationnement Un ticket froissé, émis la semaine dernière, adressé à une Buick Enclave 2019. L’infraction a eu lieu sur une rue reliant cet endroit à la bijouterie. À proximité : un café, un prêteur sur gages, une librairie et des appartements bon marché.

Reçu de station-service Retrouvé près d’une poubelle : “Plein — Speedway, à un pâté de maisons d’ici.” Horodatage : deux heures avant le rendez-vous prévu à l’entrepôt.

Prospectus Costa Rica “🌴 Travailler & Vivre au Costa Rica 🌴 — Postulez aujourd’hui !” Au dos, un numéro griffonné : (555)-0199.

Vestiaire

Le vestiaire sent la sueur, la rouille et un désinfectant qui n’a jamais vraiment fait son travail. Des néons clignotent au plafond, bourdonnant faiblement, projetant une lumière maladive sur le carrelage fissuré. Des rangées de casiers cabossés longent les murs — certains avec des autocollants décollés, d’autres couverts de graffiti et de rayures. Les portes grincent quand on les touche, leurs gonds figés par les années.

Un long banc en bois, vernis écaillé et échardes apparentes, trône au centre. Des traces de boue mènent vers l’intérieur… mais pas vers l’extérieur. Un drain dans le coin dégage une odeur de moisissure, et des traces d’eau descendent le long d’un mur à cause d’un vieux tuyau qui fuit.

C’est un endroit pensé pour la routine — venir, partir, changer ses vêtements, ranger sa vie dans ces boîtes d’acier. Mais ce soir, tout est différent. Le silence est lourd, seulement brisé par le bourdonnement des lumières et le bruit métallique des casiers qui se stabilisent. Chaque casier semble pouvoir contenir une réponse… ou un secret que personne ne veut voir exposé.

Choses qui se démarquent :

Thermos de café : Encore tiède, mais personne ne dit qu’il est à lui.

Casier étrange : Isolé des autres, sa couleur ne correspond pas, avec un vieux cadenas rouillé.

Paquet de cigarettes écrasé : Une marque que personne dans l’équipe ne fume. Presque vide, les filtres jaunis.

Enveloppe de fiche de paie : Déchirée, adressée à “M. Ortega” — un nom que personne ne connaît. Juste un leurre laissé par un ancien employé.

Veste usée : Jetée dans un coin, couverte de poussière, odeur de moisi. Un ticket de bus de deux ans traîne dans une poche.

Graffiti sur un casier : Inscription effacée : “Rat inside.” Personne ne se souvient de l’avoir vue avant.

Bottes abandonnées : Tailles dépareillées, sans lacets. L’une est couverte de boue séchée — beaucoup trop pour quelqu’un de l’équipe actuelle.

Déo à moitié utilisé : Glissé dans une aération, marque bon marché, clairement pas frais.

Enfin, les casiers verrouillés de l’équipe, chacun étiqueté, y compris celui de Mr. Black.

Salle de planification

La salle de planification se trouve juste à côté du couloir des casiers, un espace en béton nu avec une table pliante bon marché, des chaises éparpillées, un tableau noir qui a connu des jours meilleurs, un bureau qui n’a pas été ouvert depuis des années et des murs jaunis par des années de fumée de cigarette. Une ampoule nue bourdonne au plafond, projetant plus d’ombres que de lumière. L’air sent le café rassis et la cendre — comme un endroit utilisé pour des disputes plutôt que pour une vraie planification.

Ce qui saute immédiatement aux yeux

• Tableaux noirs : maculés de flèches à moitié effacées, de timings, d’angles de porte et de griffonnages.
• Panneau en liège : punaises, reçus, plans de rue, quelques Polaroids de coins et de ruelles.
• Table : cendrier débordant, tasses froides, stylo cassé, et une carte de la ville froissée.
• Photo décolorée par le soleil d’un jeune Mr. Black avec une ancienne équipe autour d’une Buick LeSabre. Certains ont l’air à peine sortis de l’adolescence. Semble dater de la fin des années 80 ou du début des années 90.
• Sur le tableau principal, presque effacé mais encore lisible : “Je pense qu’on a une balance dans le groupe.”
• Sur le tableau secondaire, une petite inscription à la craie : un minuscule “42” entouré.
• Plan du casse affiché au mur, avec une note manuscrite en marge : “Le timing est essentiel. Ne foirez pas encore.” Le mot “encore” est souligné deux fois.
• Jeu de cartes : éparpillées ; l’As de pique manque.
• Le bureau est verrouillé, avec un calendrier de bureau dépassé (2020, l’année en cours est 2025).

Coffre de documents

Une seule chemise en carton contenant un plan simple pour installer un coffre-fort encastré. Rien d’autre à l’intérieur.

Il semble que ce soit...

Salle de pause

La salle de pause est un coin usé, aux murs de parpaings écaillés et à la lumière vacillante d’un néon qui bourdonne comme un mal de tête. Le mini-frigo vibre et fuit une flaque aigre. L’évier est un cimetière de mugs tachés et de cuillères tordues, avec un halo noir autour de la bonde. La cafetière crache sur une plaque brûlée, la carafe brunie et à moitié vide. Deux cendriers débordent de mégots froids et d’allumettes brûlées. Un canapé effondré — ressorts cassés, tissu gras et déchiré — exhale l’odeur de fumée, de tissu humide et de sueur ancienne.

• Contenu du mini-frigo : dosettes de crème périmées, un carton de restes moisis, un demi-citron sous plastique sec, et deux sodas éventés avec des bouchons dépareillés.
• Magnets et papiers : un coupon de pizza expiré, un menu de livraison avec un numéro incomplet, et un aimant d’un garage à pneus situé à trois villes d’ici.
• Miettes sur le comptoir : boîte de donuts vide sauf pour un peu de sucre ; aucune inscription sur la boîte.
• Coffret café : filtre brûlé, sachets de sucre vides, bâtonnet cassé, briquet qui ne s’allume plus.
• Poubelle (couche supérieure) : serviettes grasses, emballage de ramen instantané, fourchette plastique cassée.
• Canapé : deux boutons perdus, une pile AA morte, peluches et une pièce tellement corrodée que l’année est illisible.
• Horloge murale : arrêtée à 11:38 ; à l’arrière, rien — pas de pile, pas de notes, pas de compartiment.
• Bandeau d’affichage : trois punaises, un coin de flyer déchiré sans texte, et un bout de scotch couvert de poussière.
• Tiroir près de la cafetière : rouleau de ruban adhésif presque fini, agrafeuse bloquée, surligneur sec, vieilles clés (types divers), vis en vrac, post-it vierges tachés de café.
• Plusieurs mugs :
  • Le mug préféré de Mr. Black, texte blanc en gras : “DON’T PANIC.” Diagramme de Venn “LIFE / THE UNIVERSE / EVERYTHING” avec 42 au centre.
  • “Harrow & Sons Auto Body” — logo bleu marine, bord ébréché, taches de peinture.
  • “Sunset Travel & Relocation” — petit palmier, impression effacée à l’endroit où le pouce repose.
  • “World’s Okayest Employee” — gris céramique, halo brun permanent.
  • “Plan the Work. Work the Plan.” — mug bleu plan, bord ébréché.

Épilogue